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盛长青走了，没有回答盛赞的问题，他走时轻阖上门，如同等待一阵风再次将门吹开，可是这门久久掩着，始终没等来风。

门外风雨交加，门内是孤独的男孩儿。时间兜转，生活是不规则的同心圆，遥远空茫的终点四周是熟悉残败的春，男孩儿期待着盼望着，却不知道，在它身边，是空洞无边的深渊，是冬，是他遗忘的过去。

盛赞又是原来的盛赞了，什麽也没有变，他什麽都没有得到，甚至，连自己的脊骨都失去了。

接下来的几天，都是冬季的晴日，盛赞已经可以自由行走，但活动范围仅限楼上楼下，盛母在一边看着他，不许他多走一步，连庭院都被列入禁止区域；害怕辐射，耗费心力，于是盛赞的所有通讯工具都被收走。

手受伤，不用练琴，没有消遣，盛赞一下子闲了下来，他终日除了发呆，就是看书。

他不爱用电子书，阳台上堆着两摞纸质书，他一本一本看，即便绷带渗了血也不管，全然不在意艰难。只是偶尔他会让某种恼怒击中，眼睁睁看着那本翻到一半的书又重新叠回去，精装的书面合了一半，晃荡着，慢慢贴过去。可他无能为力。

就这样过着日子，又是两三天，二月临近，盛赞在阳台晒太阳时恍然大悟：自己并不是被担心，而是被软禁了。

厨娘带来自己做的青梅酒，她倒了一小碗，用筷子沾一点，盛赞轻轻抿了一抿。

“虽然是果酒，你也不能喝，抿一抿就算尝鲜了。酸吗？”

盛赞其实什麽都没尝到，但他盯着那些浸泡得看不出原样的“青梅”，说：“宋宋会喜欢的。”

“我正准备给小少爷送呢，他爱喝酒，去年夏天就说要。”厨娘笑呵呵。

盛赞看着她，看了半晌，忽然调转轮椅方向——他昨晚睡觉做了噩梦，喊着陶宋的名字从床上跌下来，盛母不在，厨娘哭了一夜，他被迫重新坐上轮椅。

盛赞突然感到自己的心口一阵狂跳，他还不会灵活使用轮椅，跌撞磕碰着往陶宋的房间去。

那一瞬间，他觉得自己是个英勇无畏的战士，预感到了一阵即将刺破宁静的狂流，所以他不管不顾地去了。

陶宋的房门紧闭，他转动门把，扭不开，再转，还是不开。他心焦起来，把门把扭转得快要拧下来。

厨娘慌张上前要把他推走，却听见盛赞失控地大叫：“打开！打开！打开啊——”他开始用手砸门，绷带上跳了血，裸露在外的手指如同磕着南墙似的永不停歇，指甲外翻，砸门的声音却声声沉重。

厨娘吓得当场哭了，她去抱盛赞的手：“别拍了别拍了，你的手啊——你的手啊孩子——”

可盛赞听不见，他像堕了疯魔，拼命想要打开这扇门，全身很疼，可不安打败疼痛，他在两个胳膊抽搐，头脑晕眩中摇晃着站起来：“钥匙，有钥匙。”

他撞着墙要往自己房间走，之前陶宋给过他房间的钥匙，他记得自己放在床头的收纳盒里。

可是厨娘拉住他：“收走了，太太收走了。”见他呆滞，老太太从衣服内袋里取出一小串钥匙，哆嗦着手开了门：“盛赞啊——”

门开了，开得很大，敞开着。盛赞站在轮椅边，头晕目眩地，望向房间的战地遗骸。

他细数着，那副和他房间相似的